lunes, 11 de diciembre de 2017

GORJUSS



          Sábado de puente en Casacarné. Los seres humanos de menos de metro y medio (poco menos, no crean. Hay mujeres adultas que miden y pesan lo que las interfectas) comienzan a dar señales de nerviosismo pre-ReyesPapanoel.

Ah, es imprescindible señalar que estamos degustando una tabla de quesos en la que predominan los especímenes zamoranos. Nosotros somos así, muy de leche coagulada a la que le han hecho todo tipo de perrerías.

-        Mamá, ¿dónde se fabrican las Gorjuss?
 
Aquí las Gorjuss. Aquí unos amigos
-        Pues no tengo ni idea, hija
-        Yo creo que las hacen en Zamora
-        ¿En Zamora? ¿Cómo las van a hacer en Zamora? ¿Por qué crees que las van a hacer en Zamora, precisamente
-        ¿Pues por qué va a ser mamá?” (con ese prepotente tono tan preadolescente de “esquehayquedecírtelotodomamá”)
    “SAN – TORO.
-        Hija mía, creo que es lo más gracioso que has dicho en tu vida.

Aquí no perdemos detalle.




Hijas mías: (modo madre on) a ver si ponemos la misma atención en clase, vamos, con la mitad me conformaba, que me tenéis frita con esos deberes que casualmente eran para ayer, o para dentro de una semana, pero al final no, y con esos exámenes que nunca se sabe cuándo son hasta que ya fueron. (modo madre off) ¿A que lo mola todo mi niña?


         

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